Les couleurs se brouillent, les formes disparaissent. L’objectif ne peut plus rien saisir sans forcer.
Vingt minutes passent et la lumière s’est évaporée. La brume, cette buée, commence à recouvrir le champ. C’est que la nuit tombe vite, l’hiver.
Je tente une mise au point avec un buisson. Le bruit floute l’image. Le silence se fait.
Rentrons, faut recharger la batterie.
J'en avais marre d'être sous pression, comme une cocotte-minute prête à exploser. D'avoir des pensées…
Texte publié dans un recueil, aux Editions Gallimard, en 1993. En bibliothèque. Ou ici sur…
La vie des artistes et des créatifs titille ta curiosité, et tu veux mieux vivre…
Ils s'appelaient Hector, Ernest, Sidonie. On les regardait nager dans des eaux semi-troubles à bulles.…
“Je ne peux pas m’en empêcher.” Je croque des cookies et j’aspire du Cherry Coke…
Ca a trotté dans ma tête. Je me suis tâtée, puis j'ai sauté dans le…